• Texto de
  Fernanda Young - Parte integrante do romance: “As Pessoas dos Livros”.

  Estou
  apática. Ao meu redor sacolejam seres que acreditam em troços
  estranhos.
  Posso escrever. Posso me arrumar e ir até a rua, olhar pessoas que se
  sacolejam e acreditam em coisas ditas naturais. Mas somente sinto, em mim,
  um
  sono grande. Bocejo. Um sono de cobertor gigante. Quero ficar embaixo
  das
  plumas
  de ganso. Tão bem escondida quanto um cobertor gigante é
  capaz de
  esconder.
  Parecerei, então, mais um travesseiro sobre a cama.
  Debaixo de
  outros gansos
  mortos. Entre gansos mortos. Uma vez que os
  travesseiros
  também são macios. E
  nunca irei disfarçar este tédio. É ele
  que faz os meus
  lábios serem tão bem
  pintados. Sem tédio, eu não
  conseguiria passar tanto
  tempo sobrepondo tons de
  vermelho, atrás da
  exata cor do meu sangue. Eu sei
  exatamente qual é o meu
  vermelho. E
  chamem-me de adolescente! Amanhã é o meu
  aniversário. Todo dia é meu
  aniversário. Cada vez mais longe da infância.
  Não quero escrever um
  livro para
  ser lido. Gostaria de ter a coragem de
  incendiá-lo. Fim de
  não existir. Nada de
  tolices e poesia. Mas este não é o
  tom. O meu é
  mais escuro ainda que aberto.

  
  
  

Chega chega não aguento mais